Лето 2009. Португалия.
Если их рассказ длиться ровно одну человческую жизнь,
независимо от длительности жизни слушателя, ты согласишься на такую плату, чтобы
узнать и пройти сквозь миллионы жизней, эпох, цивилизаций?
Я схожу с ума? Сколько раз я спрашивал об этом? Почему я не
могу себя ничего выдавить? Ни строчки...ни линии...не появляются.... Это едва
ли объясняет то, почему я бросаюсь на людей, когда они непроизвольно, но
прерывают мои попытки ухватиться за нить..чегото, что позволит мне создать хоть
что-нибудь....Вот иллюстрация к «Бог мертв»..дьявол,существо прекрасное, пола
неопределенного, ибо в платье.Снисходительно склоненная голова, белые перчатки,
тонкие пальцы, сжимающие букет цветов, платье,складки которого сходят волнами вниз, как бы переводя взгляд зрителя на кульминационный объект рисунка...ложе,
где покоится Всевышний....Скрипка изливается из плеера, образ за образом
секундно проходит через голову, пробегает холодком по спине, через грудь, и
затем плавно вытекает с помощью руки на бумагу..Хлопает дверь. Дети со смехом
влетают в комнату. Я резко встаю(надо с
ними помягкче, но все уже вверх ногами):*сквозь зубы* «делайте, что угодно, но чтоб я вас не видел
и не слышал». Сажусь на место. Музыка на полную громкость в плеере –
действительно не слышу их. В зеркало вижу как дети садятся смотреть видео. Это
хорошо, когда они будут поглощены фильмом, я смогу взять лицо Даши за прототип героя следующего рисунка. Почему
именно ее лицо? Оно несет сочетание детской наивности, ягозливости, вечного
желания смеяться, говорить. Она не понимает, почему люди иногда просто сидят и
молчат, ей нужно, чтобы с ними и вокруг них, вокруг нее обязательно что-нибудь
происходило, она хочет видеть на их лицах только улыбки. Она часто подходит ко
мне или Антону и поднимает пальчиками уголки губ, чтоб мы улыбались. В ней
что-то есть от маленькой Наташи Ростовой. Девчушка в розовых очках. Дааа...ее
невозможно винить в том, что она часто
утомляет людей своей непоседливостью. Но это я пишу сейчас. А когда я после
долгого небытья пытаюсь чтото воспроизвести и донести в этот мир..короче все
вкурсе, что это не я. Бедная девочка наверно перпугалась... Она всего лишь
хотела взглянуть и спросить что я делаю, естественно слова «чтоб я не
видел и не слышал» она пропустила мимо
ушей. Ответом ей был рык сквозь зубы, в который вошел весь мат, который я
все-таки не выпустил и дикий грохот полетевшей на пол из-под моего локтя пачки
сока, лекарств и зарядных устройств. И все...я больше не мог ничего. Я сел на
место, включил музыку..но ничего. Ложе – какое оно? Лицо творца? Как он
лежит? Что выражает его лицо? Если оно
не выражает ничего, если оно действително мертво, то как оно выглядит...Я этого
уже не знал...и сейчас не знаю... И сейчас я могу снова орать, крушить, хоть
плакать в голос как неуровновешанный псих...все от банального бессилия. Когда
человек, который творит, все еще в моем теле, а творить ему уже нечего, мы оба
сходим с ума.