Да-да. Мы снова здесь. И так для разгончику несколько событий минувших месяцев в картинках:

06.2011 Летали по канатке через вуоксу. В конце концов за*бали вервку так,что она организовало кой-кому незапланированное купание.

Тогда же повторно "поиграли в троллейбус":

2011-2012
Занимается неугомонный мальчишка всякими страшными вещами:
Крючкастый эдишн к Suspension attack Brazil( Saint-P Edition)

В ближнее зарубежье ездим с теми же целями:
Андерссон(#Leeds.su) и Supersankari susp. team

Самоподъем в суицайде.

И что-то вроде как он женился...:

А он это все так же Цокер(Зукер) и его вечный преследователь Дом(иник)
Вот такие 2 в 1:

Проживают с

---

u do not need to deal with a pain.

what u need is to deal with urself...

'cause pain lingers on till u are weak

Есть непрощенное. Есть неизведанное. Есть боль, точка боли и твое сознание...и..
...и...твоя слабость И только последние мешает тебе преодолеть все предыдущее.
Когда он шел на свое первое подвешивание, он никого не знал, он никого с собой не привел. Некому было поддерживать, подбадривать, сочувствовать. И свой первый подвес, несмотря на постыдные полсоледствия, он пережил легко. Он не знал боли, не видел боли, а следовательно и не почувствовал ее. Тогда для него не существовало слова "нет".
А что же случилось сегодня? 3-ий подвес. Он уже висел...второй раз.было так легко безболезненно. скорее аттракцион,чем проверка себя.
Он решил,что на этот раз должен чувствовать боль.и был согласен на это. но кгда задуманная и ожидаемая боль не случилась, он отказался терпеть. Вновь непрощенное. На этот раз слабость, которую он не простит самому себе пока не преодолеет.
Боль появляется не в момент прокола, не в момент крепления, не в момент начала и не втечении самого подвешивания. Она существует лишь в твоей голове. Вопрос подвешивания в том, сможешь ты отключиться от нее или нет. Сможешь ли ты преодолеть бессознательные страх и боль и осозхнать,что боль лишь выдумка, лишь тело, котоорое принадлежит тебе. И лишь твоя задача отключить тело от подсознания,к оторое верит в боль.

---

When scars hurt.неугодное

Когда шрамы ноют,

Я лишь желаю,

чтоб так всю жизнь продолжалось.

Пусть совесть меня не оставит в покое,

Пусть грязную ложь не помилует жалость.

(С)Peresmeshnik DmN

 

Zoeker поморщился, дотрагиваясь до шрама на груди. Щиплющая боль опять не кстати.

- Что-то не устраивает? - менеджер *** кафе внимательно оглядывал его.

- Нет-нет. Все в порядке...\

"Все в порядке. Главное вам не знать, сколько дерьмая за свою жизнь натворил" - добавил уже про себя.

 

 

***

 

Наверно, это не шрамы щиплет,а совесть колет, пока я улыбаюсь и строю из себя добросовестного чистого ангелочка.

 

***

А еще он думал о "неугодном". Неугодном Богу, природе или чему-то еще. Ему вспомнился выезд в Сестрорецк. Канатная дорога с одного конца была прикреплена к мосту,а с другого к березе. Он долго не понимал,что это капает на землю. Но вот веревки сняли. Он поднял голову и увидел искалеченные ветки дерева. Оттуда капал сок. Может, это природа плакала над тем, что Мы творим."Мы", потому что Zoeker согласен на это. Он свидетель и косвенный участник. Не обязательно, чтоб из его спины торчали крюки, и не обязательно,чтоб он ими кого-то протыкал.

Он стоит рядом и любуется на то, про что люди говорят "противоестественно", любуется на то, над чем плачет природа.

сок из ветки березы - это слезы природы. Плач о человеке,возможно. И мы все знаем, хоть раз думали, что это неправильно, но это никогда не останавливало.

@темы: zoeker, this world, unforgiven

---

From pride to shame

We've gone too far from pride to shame.
(C)sum 41
Pride always comes before a fall.

Наверное каждый должен хоть раз в жизни совершить ошибку, которую не сможет простить себе. Такую глупую, на первый взгляд мелочную и наислучайнейшую. И конечно старт этой ошибки даст что-то такое же мелкое и незначительное. Например, одна легкая, между делом прозвучавшая ложь. Прозвучит-то она между делом, но только потому,что тебе слишком верят, потому что не хотят останавливать внимание на этаких формальностях. Вот ты и солгал, и, улыбаясь, продолжил беседу.
И все-таки какое значительное место в нашей жизни занимают случайности. Случайность за случайность, происшествия, вероятность которых была почти = 0, превратили ту ложь в катастрофу. И не только для того, кем она была сказана, но для многих окружающих, поверивших этой лжи.

- Так рушится доверие.
- Нет,больше. Доверие не только между тобой и людьми,которых обманул, но и их доверие другим. Теперь каждый раз, общаясь с новыми людьми, они будут вспоминать твою ложь, будут вынуждены не верить, проверять каждого.
- Из-за меня.
- Из-за тебя.
- Так появляется вина.
- Нет, больше. Вина,которая не отпустит, которая будет преследовать независимо от того, будешь ты прощен или нет, будет ли забыто или нет. Потому что ты никогда не сможешь простить себя.
- Так гордость превращается в стыд. Так за гордостью следует падение.
- Нет, больше. Сам символ этой гордости останется символом стыда, вины и падения. Годы пройдут, но шрамы на груди останутся клеймом.

Was it dream?

My scars = my stigma

@темы: ночые диалоги, this world, shame, suspension, Zoeker, Domino

---

Я не буду играть в Бога

Я не буду играть в Бога. Я не вправе судить тебя, судьба. Власть твоя велика, но не переломлюсь. Я найду выход, уже нашел.
Ты можешь истощать мою душу, надламывать волю. Ты умеешь мучить: заставляешь чувствовать всю боль, тревогу , тоску, страх в самых изощренных их проявлениях, а потом окунаешь в пустоту, где нестерпим голод, желание ощутить хоть малейшую эмоцию, хоть что-то, что даст тебе знать:ты – живой. Тебе ничего не стоит истощить самую яркую фантазию, приземлить самую вольную непримиримую мечту. Ты властна заставить отпустить музу, отречься от дара. Ведь тебе ничего не стоит разрушить Город. Кто задержится надолго среди пустующих руин? Ты подчиняешь себе и разум. Он быстро ослабевает без души, и его становится просто заставить играть роль источника истины, который будет говорить: «Зачем ты сопротивляешься? Зачем пытаешься искать себе жизнь в фантазиях и мечтах. Там жизнь, которой ты хочешь, но она не твоя. А следуй моему совету: пользуйся тем, что есть, как бы ни было противно. Бери,что дают, и неважно твое будет это счастье или нет. Ведь я говорю разумно и рассудительно, и не найдется аргумента против».
Аргумент против был один: «Это не мое!Это мерзко мне. Я ищу другого.». Это могли говорить мечта и душа, это ты призывал в стихах, пытался передать картинами. Ты даже делал все, чтобы хоть немного привнести это в реальную жизнь. Тут ты и попался.
Я меняю лица от которых говорю. Тот попавшийся был не некий «Ты», а именно я. В момент, когда я клялся, что не отступлюсь, когда шел против всего и делал непосильный шаг прочь от тебя, судьба, ты спешила позаботиться, чтобы за каждый такой шаг я дорого платил. Здесь ты меня и поймала. Я сам виноват, что вместо одного прыжка в бездну пытался сначала понять и распробовать то, что, казалось, я смогу назвать «Мое». Отсюда и начала слабнуть мечта, когда, возвращаясь из тех манящих миров, понимал, как искажает их наш. Я не смог бежать раз и навсегда, заставив тебя следовать за мной или же просто оставить навсегда.
Теперь. Теперь гибнет…Да опомнись – ты на погосте! - погибла мечта. Неужели она останется в воспоминании прекрасной наивной сказкой? Душа..ах, душа..Ты все продолжаешь тратить последние силы и в исступлении бросаешься на гроб, не давая засыпать могилу. Не вернешь. Только лопатами затыкают и заживо похоронят.
А присмотреться? Кто это с тобой? Да, тот мальчишка, который держится за подол твоей юбки, не желая сдаваться, веря в твою силу. Неужели когда-то мы с ним были одним целым?
Мальчишка, жаль не могу протянуть тебе руку. Мальчишка…Нет, я! Я бился и буду биться за мечту и душу, вот так наивно бросать проклятья судьбе и верить, да, верить во все то,что сам же называю погибшем. Так будет и когда все погребет земля, и мальчишка…Что с ним станет? Погибнет во мне навсегда? Будет мне вечной тенью, укором и напоминанием о том, что,заплатив непомерную цену, я сдался не окончив боя? И я, слабый, бездушный, не сбегающий больше в другие миры буду жалеть и корить себя за это всю жизнь, продолжая рабски следовать судьбе?
Да это самый вероятный…Как я могу это говорить!..самый вероятный вариант. Мальчишка во мне еще бьется, а я будто смирился и как посторонний наблюдаю приближающийся конец.

Нет! Нет!
И в этом «Нет» я буду искать спасение. Все что держит, все, что заставляет этот бой продолжаться, и все, что останется после его исхода, - тело. Тело, управляемое остатками подчиненного судьбе разума. Разум не сможет уже искать и пробовать никакие пути, кроме того,что преподносит судьба. Даже в случае выбора он будет пресно анализировать варианты. Его тоже держит только тело. А нечем управлять – нет и его. Я не могу победить тебя, судьба, но что ты скажешь, когда не с кем станет вести войну, некого подчинять, некем управлять.
Я протяну тебе руку, мальчишка! Нет, мы ничего не вернем даже вместе. Нам нечего искать в стране руин и пепла. Все, что жило внутри, мешало, и его обратили в прах. Чтож… Нам оставили тело. Оно не наше. Оно противно тебе, но часть меня. Протяни мне руку! Я предатель. Я грешник. Это даже не последний бой. Мы знаем, как слаб разум. Но ведь не только судьба знает,как его победить.Единственное возможное место, где судьба допустила ошибку – она позволила душе и мечте расшатать неокрепший ум и так и оставила слабым рабом. Стоит его отключить, и тело наше! Нет, мальчик, мы не продолжим то, за что погибли мечта и душа. Мы не отомстим и не отвоюем нашей жалкой памяти. Нам не отстроить новый Город. Но только с тобой я не стану марионеткой, безвольно наблюдающей, куда ее ведут.
Мне не подчинить тебя, судьба! Но я не отдам тебе тело. Проводи меня в последний полет, юнец! Благослови словом, вином и хлебом. Камикадзе не повторяет на бис.

---

Поющий асфальт

А вы слышали, как поет асфальт? Чувствовали, как от ветра слезятся глаза? Знали, что следуйщий поворот может стать последним?
- А стоит ли им это знать?
- Почему нет? Это же..свобода.
- Ты хочешь,чтоб ее знали все?
-…
- Неважно. Тебе ее тоже не знать.
- Почему?
- Это твоя мечта. Ты знаешь уже все,что в ней есть, знаешь и то,что ей не сбыться.
- Не говори. Я устал. Я живу этой мечтой.
- Но чем больше раз прокручиваешь в голове, тем меньше шансов получить хоть немного здесь.
- Зачем мечтать тогда?
- Твое воображение – твой дар.
- Скорее уж проклятие.
- Эти понятия неразлучны. Ты либо смиришься с даром, либо с окужающим миром.
- Уйди, Черный Монах!
Как ни странно, но последняя фраза подобно заклинанию изгнала образ.

@темы: ночные диалоги , zoeker, двое , Domino

---

лето 2010. Люди-дождевые капли.о сходстве

Цокер мерно покачивал головой, вывесив ноги в окно, протягивая их под мелкие капли дождя. Все что осталось от грозы - капли, падающие вниз, на мокрый асфальт. В свете фонаря было едва видно, как они разбиваются о поверхность луж. Гроза не бывает долгой. Вот еще недавно каждая комната вспыхивала, освещаясь электрическими неоново-синеватыми вспышками, световые волны разливались в тучах, а теперь тихо и темно. Только тусклый свет фонаря, да капли, бьющиеся о металлический подоконник.

Капли…падают…разбиваются…Также падают люди… и также взлетают. Да, взлетают. Тяжелые водяные капли наполнят собой лужи ночью, а жарким утром за пару часов испарятся под палящим солнцем и легким невидимым паром унесуться в небо. Так и человеку, чтобы взлететь, нужно упасть. Главное найти в себе силы. Каплям проще – о их падении позаботилось небо. О ком-то из нас оно тоже заботится вовремя. Но что делать, если оно не заметило, не пожелало заметить, что твой срок уже вышел? Как убедить его? Тело, как тяжелая дождевая туча, держит здесь, между асфальтом и небом. Ты не взлетишь, пока оно, как сосуд, держит внутри то,что зовется душой. Спорить с небом тяжело. Оно наверно лучше знает твой срок, но если сможешь перевести часы – назад пути не будет…

И не нужно! Цокер резко уперся ладонями в подоконник по обе стороны от себя и с силой толкнулся. Секунда, больше-меньше, чтобы узнать полет, чтобы запомнить свист в ушах, чтобы вдохнуть волю. Волю,которую выбрал сам, краткосрочную единственную и последнюю, свободу, доступную смертному. Потом… Потом сосуд рассыплется, а душа, оттолкнувшись от асфальта, невидимая поднимется в небо.

---

Иллюзия.Смысл пути

- Это ошибка.

- Что именно?

- Твое появление здесь.

- Ты это знал? - Zoeker медленно прошел по коридору, проводя рукой по бетонной стене с остатками обоев.

- А ты догадывался.

Zoek ответил не сразу. Он чувствовал себя какого-то пафосного фильма.

- Знаешь..

- О, сейчас последует пизнание... - К Домино вдруг вернулся былой цинизм.

Zoek лишь усмехнулся.

- Когда вот телеперсонаж приходит в родное место, дом..ну или еще куда-нибудь - он не пытался подбирать красивые выражения. - ...куда-нибудь, где есть что-то с ним связанное..давно утраченное. И вот также как я берется за запыленную дверную ручку..и..знаешь, обычно показывают, как меняется выражение его лица, а потом..воспоминания..таким параллельным кадром.Видеоряд всего,что происходило. Герой обычно после этого плачет, но в то же время счастлив. Он понимает, зачем сюда пришел. Часто путь к этим воспинаниям очень труден для героя...

- Как и для тебя.

- Отчасти..Да, но..

- Но сценарист залажал. А может опратор забыл включить камеру. Или, может, монтажер нажрался и забыл вставить столь важный эпизод.эти самые воспоминания. - Дом как-то непривычно грустно ухмыльнулся, проводя рукой по той же бетонной стене,будто надеясь найти,почувствовать что-то,что не удалось его собеседнику.

- Эпизода воспоминаний нету. Душевного переворота и перерождения героя тоже. И вот он стоит посреди "земли обетованной" и задает единственный вечный вопрос "Зачем?"

- Скорее "Почему?" и "За что?"

- Я сказал "единственный" вопрос. Кому же мы его задаем. Стенам, дверной ручке, съемочной группе, а может себе? Дело не в том,что окружает, а в том, что актер взял непосильную для себя роль.

- Или сценарий изначально был такой "оригинальный".

- Неужели мы с тобой мыслим в одном направлении? Кажется, мне пора сменить позицию. Только подумай, завтра, уже сегодня, здесь соберутся два предшествующих поколения,которые так ценили это место. Они придут к тебе, как к человеку, которому передадут, подарят это наследие.Придут,возможно тоже

вспомнить, что им так здесь было мило.

- И вспомнят.

- Да. Вспомнят, пустят слезу, посмотрев, как это место сново ожило с твоим приездом. На столе горячий чай, вкусна еда, все прибрано, будто так и должно быть. Врядли они наградят тебя непонимающим взглядом.Для них ты получил все, о чем мечтал.

- Они заслужили эту иллюзию. Они не виноваты, что я ошибся и обманулся ожиданиями. - Zoeker остановился в дверном проеме, оглядывая кухню:"Да, завтра будет чай, улыбки и трогательные слезы. Ты бы знала, как жаль мне,мама.."

- А долго ли продержится иллюзия? Не оправдались твои надежды, и это заметно уменьшает твои силы, а вместе с тем и шансы на оправдание их надежд.

Zoek это знал. Он встал у окна,рассматривая снежинки в свете фонаря.

- Что же теперь делать?

- Какой наивный и банальный вопрос. - Дом присел на подоконник. - Бежать.

Zoek глянул на него с недоумением.

- Хотя нет..мы же не трусы. Мы с гордо поднятой головой скажем "Не достоин" и уйдем прочь.

Да прочь...Оба знали,что больше нет смысла находиться здесь, создавая иллюзию обустроенной жизни, где все идет своим чередом.

Прочь..куда? как объяснить?

Прочь. Потому что это место в действительности имело смысл, пока было недосягаемой мечтой. Можно пройти и сорок лет, и столько же тысяч миль по пустыне,питаясь одной только верой в Землю Обетованную.Идти, не задаваясь вопросом, что ждет тебя, когда дойдешь.Ведь в пути рождается столько планов, мечтаний, иллюзий той будущей жизни. Но вот ты получил награду, а с ней исчез смысл и все мечтания, планы, надежды.Иллюзия разрушена. Смысл был лишь в самом пути.Он окончен, и лучше не задаваться вопросом, для чего путь был проделан. Просто снова отправляться..прочь

 

 

@темы: ночные диалоги, Zoeker, Domino, судьба, выбор

---

О таланте и гении(цитаты)

Талант

 

Талант — искра божия, которой человек обыкновенно сжигает себя, освещая этим собственным пожаром путь другим.

— Ключевский, Василий Осипович



Посредственность озабочена тем, как бы убить время, а талант — как бы время использовать.

— Артур Шопенгауэр



Талант на одну треть состоит из инстинкта, на одну треть — из памяти и на одну треть — из воли.

— Карло Досси



Все талантливые пишут разно, все бездарные — одинаково и даже одним почерком.

— Илья Ильф



Каждый замечательный талант заставлял плясать под свою дудку толпы бездарных писателей.

— Белинский, Виссарион Григорьевич





Талант — не отклонение от нормы, а, напротив, высшая фаза развития личности, и в этом смысле норма.

— Эвальд Васильевич Ильенков, "Право на творчество"





Я своими глазами видел, как богатство погубило талант не одного музыканта и художника. Участи этой удаётся избегнуть лишь тем, кто, разбогатев, продолжает трудиться так же, как во времена бедности.



Гений


Гений — это талант изобретения того, чему нельзя учить или научиться.

- И. Кант



Гений — это человек, который знает о своём выдающемся таланте и все же продолжает работать.

— А. Кржижановский



Гений сродни умопомешательству.

- А.П. Чехов "Черный монах"

@темы: гений, талант, цитаты

---

Контроль света - выбор тьмы?

Довольно просторная комната, освещенная лампой дневного света. Каждого сюда входившего не по-детски вставляли до коликов 2 вопроса: 1. если он за эту ночь все-таки приляжет, то как опередить в битве за подобие спального места? и 2. Если в комнате уже насчитывается больше чем стандартные 4 стены и столько же углов, то насколько увеличится их количество с количеством выпитого?

 

Эти вопросы не постеснялся задать вслух каждый из компании, которая кстати в данный момент расположилась в той комнате. Хозяин в ответ каждому терпеливо пояснял, что предупреждал "Подушкой будет водка и перегар теплым одеяльцем", что количество углов пропорционально степени шизонутости их считающего, что по квартире можно ходить в обуви, но не стоит в ней же танцевать на кофейном столике и весьма удобных больших подушках под зад...

 

- Слууушаай... - звон битого стекла оборвал заговорившего, зато успешно привлек внимание задремавшего хозяина.

- Бл..

- Ничего страшного.ща уберем. Ты что-то говорила? - Цокер все-таки опередил виновника ущерба, не давая той набрать полные ладони осколков.

 

- Да...тут идея такая...

- Только не это! - компания дружно прыснула, видимо, не нуждаясь в оглашении идеи.

Говорившая надулась, отбив каблуком возмущенную дробь неповинным соседям.

поблескивающими, но зато ныне полными искреннего гостеприимства глазками.

- Не говорите, что заранее знаете чем кончится. - Цокер сам не понял сказал он это в защиту подруги или же обращаясь к собственным мыслям.

- По-моему это уже не раз проверялось! - на это раз реакцией была полетевшая в неопределенном направлении подушка и хохот. Цокера уже не интересовало,чем он был вызван.

 

*Лето. Ты его будешь помнить... должен помнить...помни. И когда в ледуещей раз тебе за хочется упасть на колени и вырвать из голосовых вязок истеричное "Почему?!"... - ты этого не сделаешь, потому что будешь знать ответ. Не смей больше делать вид, что не видишь истин. Видишь и боишься. Вот и помирай в кошмарах собственной утопии. Помирай добровольно, но мучительно. Я позабочусь, чтоб ты не нашел жалостливых утешений и оправданий..*

- Але,гараж,Цокер!!

*..ний и оправданий...Потому что ты будешь...*

- Цокер,мать твою! - Цок моргнул, возвращаясь в реальность.

- Потому что будешь помнить - ехидно закончило отраженье в осколке битого стекла.

- Ты че застыл в такооой... - Лора подавил преждевременный смешок.

- В Такооой позе. - судя по тону, он постарался вложить в эти слова все определения сюда подходившие.

Вокуруг опять взрыв хохота. Цокеру впрочем тоже понадобилась всего пара секунд на пониманее того,что он видимо уже длительное время стоит полусогнувшись над столом и пялится в недоубранные осколки.

- Ась? да че-то..завис... - он напоследок взглянул на осколок. Там отражались нетрезво поблескивающие, но зато полные искреннего гостеприимства глазки на уже подрумяневшемся спиртом лице.

- Не спать!! - сказал он самому себе да так,чтоб слышали все присутствовавшие, и с хохотом повалился на подушку, пиная заодно Лорчика.

Тост за всеобщий мир и непокой.

Выпивка.

Смех.

О!Минус один!

Так кровать занята.

По последнему бокальчику!

- Падаем на счет три! Кому повезет тот и выспиться.

- А кому нет станет подушкой!

- залпом! и на стол!

- Раз!два! три!!!

Куча мола...

- Лора, мой нос!твоя ножища...

- У кого нос, у кого член...

- А что с ним?

- Твой каблук.

- А я в подмышке у...

- Договаривались не вставать!

- Вот и хорошо,зато мне досталось что-то мягкое под голову.

- Сиськи?

- Должен разочаровать,Цокер, - это мой зад...

 

 

 

***

 

Тем же утром.

- Цок, ты выглядшь усталым.

- А то ж! ночка удалась!

- Не отшучивайся.По-другому усталым. И вообще я впервые вижу,чтоб ты оставался один и не заводил беседы со своими..ну этими. - Ляруша прибавила к своему утреннему мэйкапу закатившиеся глаза и сделала рога из пальцев.

- А мне еще говорит не шутить! Не смейся - рассказывай.

- А не в полупьяное утро готово меня слушать?

- Д...

- Только слушать. Ни слова, ни сигареты, ни глотка алкоголя...

- Ты че стебешься?!

- Вот по этому и не расскажу.

 

 

Прим.авт.:

Не знаю чего здешь больше шизы или осмысленной шизы, но мораль которую мне было впадлу расписывать такова: хотите, чтобы вас выслушали? думаете вас слушают?? А вспомни как ты сам сидел и ждал, пока он закончит свои откровения,чтобы ты мог излить свои. Вы платите другу другу не искренностью за искренность, а терпеливым слушаньем, порой натянутым интересом и вниманием только за то,чтоб выслушали вас.

Поверь,водосточная труба потерпеливее человека и эхо звучащее тебе в ответ из ее утробы гораздо осмысленней всех комментариев и кивков собеседника.

 

@темы: Zoeker,ИМХО, мир недалекий

---

1. Пальцы дернулись и разжались,обожженные сигаретой. Zoeker..(да он ли? ) сдавлено зашипел, глядя на гаснущий в луже окурок.
- Да ты ли?
- Может не стоит? Я занят.
- Ты сам мечтал,чтоб я был с тобой вечно.
- Ты - мой черный монах.
- А мне думалось,что я все зову тебя в реальность..как мудрое второе Я.
- У меня первого-то нет.
Дом не ответил. Остался стоять позади, будто

разглядывая что-то очень важное в той луже с хабариком, чего Цок не заметил.
"Только не оборачиваться. Только вперед. Он уйдет и ..." Цок застыл на месте.
- Дом...?
- Иди. Я не преследую.
- Но ты не исезаешь.

- Нет, я пожалуй просто останусь здесь.

Цок набрал воздуха, но выдыхать почему-то то не хотелось. Хотелось остаться в этой осенней свежести,.. чтобы она осталась в легких...

2. От неизвестного автора:

Зачем писать,зная, что едва ли кто прочтет.Зачем пускать в мусоропровод интернета?

Займись делом.

Нет. Ты безумен. И ты как невменяемый, которого заперли в белый бокс с мягкими стенами, полом, потолком...Он ослепительно белый, чистый, он должен внушать спокойствие и защищенность, освобождать от мыслей. Но невменяемый бросается на стены, кричит, дерет мягкую обивку ногтями, рвет волосы на себе..и то если нет смирительной рубашки.

Разница между тобой,безумец, и тем несчастным в мягкой упаковке только в том, что отобрал ты у себя все сам. Твои мысли...мечутся по черепной коробке. И нет на управу с ними ни мягких стен, ни смирительной рубашки. Ты слишком болен,чтобы применить транквилизаторы. Вот поэтому и пишешь. Тебе все равно куда, все равно для кого. В минуты светлого рассудка ты снова спрашиваешь себя:"Зачем?", но лелеешь надежду, что весь твой бред не пропадет зря, что сохраняться обрывки тетрадей, заметки на удаленной странице, дневник в архиве мировой сети...

Неважно сколько кнопок клавиатуры ты сотрешь и сколько волос выдерешь с вопросом "Зачем". Ты просто не смог не писать.

3.Just line after line...u're writing them like a guitarist tries to beat the broken strings.

 

Press play & delete this worlds

Which are full of programs

Press Play & erase ur code -

u're useless process

 

"Я вернулся в свой город знакомый до слез..."

Еще одна ассоциация с этим местом.

 

"The drugs don't work" syndrome following me.

 

Someone call the ambulance

There's gonna be an accident..

 

 

---

Архив Zoeker.

Лето 2009. Португалия.

 

Если их рассказ длиться ровно одну человческую жизнь,
независимо от длительности жизни слушателя, ты согласишься на такую плату, чтобы
узнать и пройти сквозь миллионы жизней, эпох, цивилизаций?

Я схожу с ума? Сколько раз я спрашивал об этом? Почему я не
могу себя ничего выдавить? Ни строчки...ни линии...не появляются.... Это едва
ли объясняет то, почему я бросаюсь на людей, когда они непроизвольно, но
прерывают мои попытки ухватиться за нить..чегото, что позволит мне создать хоть
что-нибудь....Вот иллюстрация к «Бог мертв»..дьявол,существо прекрасное, пола
неопределенного, ибо в платье.Снисходительно склоненная голова, белые перчатки,
тонкие пальцы, сжимающие букет цветов, платье,складки которого сходят волнами вниз, как бы переводя взгляд зрителя на кульминационный объект рисунка...ложе,
где покоится Всевышний....Скрипка изливается из плеера, образ за образом
секундно проходит через голову, пробегает холодком по спине, через грудь, и
затем плавно вытекает с помощью руки на бумагу..Хлопает дверь. Дети со смехом
влетают в комнату. Я резко встаю(надо с
ними помягкче, но все уже вверх ногами):*сквозь зубы* «делайте, что угодно, но чтоб я вас не видел
и не слышал». Сажусь на место. Музыка на полную громкость в плеере –
действительно не слышу их. В зеркало вижу как дети садятся смотреть видео. Это
хорошо, когда они будут поглощены фильмом, я смогу взять лицо Даши за прототип героя следующего рисунка. Почему
именно ее лицо? Оно несет сочетание детской наивности, ягозливости, вечного
желания смеяться, говорить. Она не понимает, почему люди иногда просто сидят и
молчат, ей нужно, чтобы с ними и вокруг них, вокруг нее обязательно что-нибудь
происходило, она хочет видеть на их лицах только улыбки. Она часто подходит ко
мне или Антону и поднимает пальчиками уголки губ, чтоб мы улыбались. В ней
что-то есть от маленькой Наташи Ростовой. Девчушка в розовых очках. Дааа...ее
невозможно винить в том, что она часто
утомляет людей своей непоседливостью. Но это я пишу сейчас. А когда я после
долгого небытья пытаюсь чтото воспроизвести и донести в этот мир..короче все
вкурсе, что это не я. Бедная девочка наверно перпугалась... Она всего лишь
хотела взглянуть и спросить что я делаю, естественно слова «чтоб я не
видел и не слышал» она пропустила мимо
ушей. Ответом ей был рык сквозь зубы, в который вошел весь мат, который я
все-таки не выпустил и дикий грохот полетевшей на пол из-под моего локтя пачки
сока, лекарств и зарядных устройств. И все...я больше не мог ничего. Я сел на
место, включил музыку..но ничего. Ложе – какое оно? Лицо творца? Как он
лежит? Что выражает его лицо? Если оно
не выражает ничего, если оно действително мертво, то как оно выглядит...Я этого
уже не знал...и сейчас не знаю... И сейчас я могу снова орать, крушить, хоть
плакать в голос как неуровновешанный псих...все от банального бессилия. Когда
человек, который творит, все еще в моем теле, а творить ему уже нечего, мы оба
сходим с ума.

 

---

Farewell.part 1

Я боюсь тишины удушающей,

Слезы, с мольбою взывающей.

Я боюсь взмахов рук на прощание,-

Не отсрочить им расставания.

Не оглядывайтесь, не тревожьте.

Разлуке своей не поможете.

Смотрите скорее вперед.

Вон там судьбы поворот!

Не пугайтесь, что я позади, -

У меня тоже путь впереди.

Не пугайтесь, что без меня, -

С вами свет остается дня.

Я же вберу мрак ночной,

Унесу лязг цепи стальной...

На спину взвалю серый крест

И пойду-достучусь до небес.

Только взглядов вы вслед не бросайте,

Слез молящих в пыль не роняйте.

В тишине удавки тугой

Ваша музыка даст мне покой.

Все права защищены

---

Уходит.

Цокер попытался сунуться в балконную дверь, куда путь был естественно тут же перекрыт.
- Пошел ты. - Огрызнулся он и кинулся прочь из комнаты.
Не успел Zoek закурить, свесив ноги с 9-ого этажа, как Домин возник у него за спиной и раздраженно прыснул,привлекая вниманпие. Не дождавшись реакции, сам начал
- И что? ты знал,что это не на вечно.
- Нет.
- Знал.
- Может ты и знал, но не забывай нас хоть чуть-чуть разделять.
- Ты просто не хотел верить. теперь боишься.
- Мне нет жизни без стихов.
- Ха-ха. выпиваешь-живешь,как видишь.
- Существую.
- Тебе скоро станет не важно.
- Пошел ты....

Хочу, чтоб ласточка крылом

Лица коснулась.
Чтоб с летним проливным дождем
Душа очнулась.
Чтоб в жаркий полдень
Солнце оживило б зелень глаз.
Чтоб серость будней
Взорвалась в последний раз.
Чтоб спину опалил небесный луч,
Чтоб ветер закружил мне вальсом ночь.

А океан обдал соленым ливнем брызг.
И подтолкнул бы кто с обрыва вниз...

И вместо лачточки
Залилась плачем чайка...
Все фотокарточки
Обвились пламнем жарким.

На память оставлю вам
Две тетради.
В них жизнь словам
Не славы ради.

---

Да, Дом был безусловно прав и был также в этом уверен.
- Ну, так же просто..Пара фотосетов. фотка там.фотка тут. пара м

ероприятий. "И все закрутится, и все завертится"
- "Сначала весело, потом повесишься". - Цокер сделал попытку возразить. - Я не хочу этого. Ну да эпотаж, и одежда по-настоящему нравится. Но меня не хватит на то, чтобы жить в обществе. А перед "плакатом" никто долго не задержится.
- Ты же все равно молчишь. Ты перестал слышать. Ты загнешься в тишине или заживешь "у всех на виду".
- Засуществую.
- Ааа..Так гордость. Мелочей нам не нужно. Либо вечность, либо жизни нет. - Дом чуть склонил голову на бок.
- Молчи уж. Ладно эти не знают,так каждый день твердят одно и то же. Но ты свидетель, мать твою!
- Гордость ИЛИ предубеждение?
- Предубеждение.
- Ошибка?
- Не однажды живу.
- А если в следующей жизни все будет еще проще, еще мелочней? А если он невернется. Ты будешь жить уже не просто в тишине. А? или тебе будет неважно,что ты можешь на вечность остаться слепым? В этой жизни у тебя есть хотя бы память. Знание. - Домино выжидающе смотрел то на Zoeka, то куда-то за окно.
- Впрочем.. - Он горько улыбнулся. - Ты потеряешь память еще здесь. Если воспользуешься возможностями этой жизни. Войти в вечность слепым и существовать от жизни к жизни. Интерсено, ты запомнишь хотя бы, что уходил в забытье в надежде, что "Что-то" вернется. Хотя ты даже не вспомнишь что заключалось в этом "Что-то."

Цокер с ярость рванулся к балкону, но Дом крепко обхватил, удерживая на месте.
- Пусти. - Фыркнул Цокер, поняв как был истолкован его порыв.
- Мне не нужна слепая вечность. Но есть ли способ ее отменить? Чтоб у души не было продолжения?

Доминик вздохнул, отпуская его.
- Значит, ты потерял надежду на возвращение...
- Ты сам меня только что в этом убеждал! Ты проверял...

---

- Ты творец?

- Да.

- Что творишь?

- Не знаю?

- Но ты это любишь?

- Безумно.

- Кто это?

- Мое творенье.

- Может, оживить?

- Бесполезно.

- Почему?ведь совсем рядом с тобой.Твоей власти хватит.

- Да. Но тогда уже не будет МОИМ.

- ....

- Своим собственным. Мне не нужно.

- ...

- Мое место - мастреская.

 

Зеленый - жизнь и процветание.

Желтый - безумие и болезнь.

Посреди этих цветов я - черно-серое пятно с пометкой "человек"

 

 

Я создал тебя, Боль моя.

Сотворил и тебя, мой Страх.

И тебя, Галатея стройная,

Чей камень не крошится на ветрах.

 

Из пепла вылепил солнце;

Знал, что его не зажечь.

Наполнил водою колодец,
И сам просверлил в нем течь.

 

Чернила алые собрал

И окунал в них перья, кисти.

Своею жизнью я играл,
Любуясь пестротой опаших листьев.

(с)Etelerno*DmN*

 

@темы: ночные диалоги, двое, Not this world, Сreator, Domino

---

Заброшенное.кощунство.весна.

О! какое это кощунство кататься под бесподобного Корнелюка(ост "Мастер и Маргарита" по пыльным улицам весеннего Питера. Какое кощунство и наслаждение.

---

Наступают моменты, когда приходиться проверять и одновременно доказывать себе , что любая физическая боль не может длиться вечно. Для нее есть два исхода. Один влечет за собой смерть, другой - сладостное исцеление, отдых, новый безболезненный вдох. В любом случае это освобождение.

 

Вот боль пронзает тебя насквозь. Секунды кажутся вечностью. Если не веришь в то, что боли придет конец, то молишь, чтобы она ушла, молишь об освобождении. Но если знаешь, что она вот-вот может кончиться, то быстро учишься ловить эти ощущения; моменты, когда достигает своего пика, предела. Эти моменты нужно хватать, запоминать, жить ими, не пытаясь сбежать в другой мир. Впиваться ногтями в ладонь, рвать зубами одежду, жмурить глаза, прикусывать до крови губы, но не давать боли покинуть тебя. Дать волю слезе, дать вырваться крику, значит упустить мгновение боли, значит навсегда упустить ощущение пронзенного, прожженного, исколотого "до мяса" тела.

 

Научиться ловить эти моменты, изучать и осознавать это состояние, наслаждаться этим мощнейшим потоком информации, которую так редко может предоставить физический источник, наверно можно именовать мазохизмом. Я же предпочитаю воспринимать это как новый источник знания.

Каждый из нас считает, что познал сполна душевную, внутреннюю, едва осязаемую боль. Считает так, пока не испытает сравнимую с ней физическую.

"И давно превышен максимальные болевой порог"(С) - вот,что дает тебе право сопоставить силу огня, выжигающего изнутри с огнем, который прожигает насквозь твое тело.

 

За то время, когда я ощущал тот телесный огонь, меня не раз спрашивали: "Жалеешь,что согласился?"; "Если б знал, что будет так, отлистал бы часы назад?"; "Отказался бы?" Мой ответ был и остается "нет".

Боль пронзала, жгла; одежда прокусывалась насквозь и рвалась по швам; челюсть сводило, глаза жгло, и покалывало в носу. Что ж, крик заглушен, слеза сдержана. Жужжание машинки прекращалось, делался глубокий вдох, а с выдохом приходило облегчение и одновременно сожаление, жажда еще раз получить те же ощущения.

Это мазохизм.

Но знание стоит того, чтобы тебя называли "больным на голову" Потому что именно когда сидишь, переводя дыхание, делая нервные затяжки, осознаешь, что наконец-то твое тело поняло душу. В равной ли степени оно испытало все? Этого ответа пока у меня нет.

---

Возможно, я насмотрелся и начитался всякой паранормальщины, поэтому анализировать сейчас ни во что не буду. Просто пара слов о том, что было.

Проснувшись, вы когда-нибудь приносили в этот мир ощущения из сна? А если во сне вас убивали?

Сон 1. Дача. лето 2006

Проснувшись, Цокер судорожно ощупал свою шею. Рука холодная и толком не почувствовала бы следов. Однако участок на шее, на который пришелся укус все еще хорошо помнил ощушение смыкающихся зубов и, что необычно, прохладную влажность, от которой холодок пробежался вниз по шее к позвоночнику и всей спине. От этого холодка он, верно, и проснулся.

Сон был наибредовейший. Этакий ночной кошмарик. Напоминал по сюжету за неизвестное время до странного утра просмотренный фильм "Кабан-секач" или что-то в этом роде. Вот и Цокер то бегал по дачным улочкам с друзьями, то натыкался на каких-то знакомых, и все было завязано на том, что где-то тут появилось несколько кабанов-убийц. Почему сознание выбрало именно этот старенький бредовый ужастик и такое же смешное чудище непонятно. Так или иначе Цокер хорошо запомнил события того дня, точнее ночи, точнее сна. Один из кабанов гнался за ними от железнодорожной станции. У шоссе, кажется отстал. Вот они уже подходят к озеру,зная, что там еще один. На песчаном поле-пляже, одной рукой то ли закрывая лицо, то ли просто отмахиваясь, видя из-под полузажмуренных глаз брюхо и копыта огромного зверя, Цокер какой-то палкой из кострища, а скорее острым бревном или веткой вспарывает животному брюхо. После понимает,что одной рукой этого сделать не мог. Оглядывается. За его спиной стоит девочка, сейчас уже не вспомнить знакомая или нет, и держит обеими руками противоположный конец импровизированного штыка. Вот Цокер снова бежит по дачным проулкам. Не вспомню сколько кабанов было, сколько каким-то образом они перебили, но вот последний погнался за ним от магазина,находящегося между его домом и озером. Цокер пытается скрыться в проулках. За очередным углом сидит спокойно компания знакомых ребят. Он кричит им про кабана, который уже выворачивает из-за поворота. В ответ кричат что-то вроде "Ложись на землю!Пробежит мимо!подумает что мертв". Крик удивительно быстрый - примерно в одно переставление бегущих ног. Цокер слушается, падает в пыль и песок, но, видимо, поздно. Кабан останавливается над ним. Цокер почувствовал, как"бивни" задели скулу, потом то ли храп, то ли похрюкивание над самым ухом, и прохладные влажные зубы прикусывают шею. Не больно, и нет запаха животного. Что-то не так...не по правде. Холодок пробегает по телу. Цокер проснулся. Шея явственно ощущала мокрые от холодной слюны зубы, но ни следа не осталось. Только руку еще весь день сводило. Полностью потерялись воспоминания координации движений и направления. С той ли стороны кусали шею? сводило ли ту руку, которой колол?

Это был первый явственно запомнившийся сон, где он "недоумер".

 

Сон 2. Дача. Тот же или год спустя.

Он запомнил только последние моменты сна. К виску приставлено дуло пистолета. Он в точности знал, как выглядел этот пистолет. Металлического цвета...если б предоставили иллюстрированный список он бы в точности указал модель. Но кто держит пистолет он не помнил. Иногда ему кажется, что это был он сам. В эти секунды он не боялся. Потом жгучая боль,будто в висок ткнули острой тлеющей головешкой. Цокер проснулся.Проснулся и испугался за то,что было во сне. Жгучая боль, точнее само жжение въелось в висок и не хотело оставлять. Он долго лежал на кровати, потирая место,куда должна была войти пуля. Никаких следов, лишь жуткое жжение.

 

Сон 3.2008/ 2009 год.

Снова поражает нелепость сна.

Он даже не помнит убили ли его в точности. будто за долю секунды промоталось оба варианта развития событий. Он с приятельницей сошел остановкой раньше с автобуса, решив пройти по асфальтовой дорожке вдоль парка Сосновка. По одну сторону довольно редкий лесок, по другую проспект Мориса Тореза. Вдруг окружают какие-то мужики известной национальности...чурки в общем. Их человек 6. Откуда-то сзади нас берется что-то вроде детского батута или огромного пуфика, на который их пытаются толкнуть. Откинувшись на секунду назад и спружнив спиной от батута, Цокер ногами пробил смыкающееся кольцо нападавших, вышибив из него одного чурку. Расталкивая двоих вокруг "дыры",кажется, попытался схватить приятельницу за руку и с криком вроде "Саша, быстрей сюда! За мной!" рванул из "окружения". Пробежал метра 2 к трассе. Обернувшись, увидел, что Сашу успели схватить и утянуть обратно. Цокер попытался рвануть обратно. Вдруг трасса оказалась очень близко. Он буквально стоял на краю поребрика, чувствуя ветер от проносящихся машин. Кто-то перехватил его то ли за шею, то ли поперек груди. Откуда-то он узнал вкус металла во рту. Кисловатый вкус железного дула пистолета. "Дернешься - застрелю". Почему-то потом показалось,что пистолет приставлен уже к виску. Потом..Он выстрелил? не понятно, но у Цокера заслезились глаза от ударвшего в нос запаха железной искры и горячего, дымящегося металла. Запах вызванный пулей,силой трения нагревшей дуло и вытершей искру. Очень хорошо Цокер запомнил этот запах свежеотстрелявшего оружия и кислый вкус металла во рту. кажется пистолет был из прошлого сна.. Ни подобного вкуса, ни запаха Цокер никогда не ощущал вне сна.

 

С его снами на этом покончено. Но вот незадача. Недавно пришло странное сообщение, от подруги из Минска, принимавшей его в новогодний приезд: "С тобой все в порядке?!". Пожав плечами, он ответил, что вроде да, а что могло случится..

"Мне приснилось, что ты застрелился у меня в комнате"

В общем подумалось, что хоть я и предпочитаю холодное оружие, страсть огнестрельному тоже не доведет до добра...а обещал сейчас не думать...

---

from despair to where

I write this alone on my bed

Ive poisoned every room in the house

The place is quiet and so alone

Pretend theres something worth waiting for

Theres nothing nice in my head

The adult world took it all away

I wake up with same spit in my mouth

I cannot tell if it is real or not

I try and walk in a straight line

An imitation of dignity

From despair to where

From despair to where

Outside open mouthed crowds

Pass each other as if theyre drugged

Down pale corridors of routine

Where life falls unatoned

The weak kick like straw

Till the world means less and less

Words are never enough

Just cheap tarnished glitter

I try and walk in a straight line

An imitation of dignity

From despair to where

From despair to where

A cripple walks in a straight line

An imitation of dignity

From despair to where

From despair to where

(с)Manic street preachers

творчества: